Acabo de terminar El Mundo, la novela con la que Juan José Millás ha ganado el premio Planeta. Reconozco que tengo cierta prevención contra dicho premio. El motivo es el obvio: es una pantomima. Delibes denunció en 1994 que le habían invitado a participar -y ganar- el certamen, pero que había rechazado participar en dicha farsa. Claro que entonces te daban 50 millones de pesetas, y ahora son cien (600.000 euros) y es el doble de difícil resistirse, pero bravo en cualquier caso por el escritor castellano, merecedor del Nóbel.Ahora bien, una cosa es que el Planeta esté amañado y otra que el libro que lo gana no pueda ser una novela estupenda. Y la ganadora de este año creo que lo es. Por gustarme me gusta hasta el título, que me recuerda a dos de mis canciones favoritas: Il Mondo (mi melodía de móvil) y, sobre todo después de leerlo, a Un mundo raro [Escúchela mientras sigue leyendo], canción mexicana que interpretaba José Alfredo Jiménez. Y es que El Mundo de Millás, una especie de autobiografía novelada de su infancia con cientos de disgresiones que recorren toda su vida, es efectivamente muy raro.
Al ganador del Planeta lo conocí como estupendo prologuista de una colección de libros para jóvenes (Conan Doyle, Chesterton, Poe). Algunas de ellos están entre mis lecturas favoritas, que se distinguen en mi librería por estar destrozadas por la relectura. Pues bien, su aportación no desmerece en absoluto a dichas obras. También es un brillante columnista, aunque yo distinguiría dos tipos de artículos. Los que escribe de política en general no me gustan. La visceralidad quema su genio. Puedo estar de acuerdo con algunos de sus argumentos pero me aburre por previsible. Y siempre contra los mismos: Bush, Aznar, El Papa. Las otras columnas, aquellas en las que un gusano sale del tubo de pasta de dientes y en realidad es su antepasado del Cretáceo, son las verdaderamente brillantes. Pues bien, El Mundo me pareció una muy bien hilvanada sucesión de estas últimas historias, de las buenas. Si pueden, leánlo.
