Tangas a tres euros

Yo en los bares había visto máquinas de muchas clases: de tabaco, de preservativos, de chicles, de auto-alcoholemia y hasta de cepillos de dientes desechables. A todas les encontraba un sentido y podía imaginar cuál sería su público potencial. Puesfijate que el sábado, tras la boda de mi amigo Chechu en Busto de Bureba, terminamos en una discoteca de Miranda de Ebro que lucía la máquina de la foto en la puerta de los baños de señoritas. Tangas a tres euros. Más de 200 modelos distintos. Iba a elaborar algunas hipótesis sobre las potenciales compradoras de este producto en semejante sitio y a semejantes horas pero como este blog lo lee mi madre dejaré que mis lectores dejen en los comentarios sus propias teorías. ¿Habían visto alguna vez algo similar? Pues en Miranda me dijeron que había varias por toda la ciudad. Será cuestión de hacer una encuesta entre las mirandesas.

Montonera en Santa Cruz

Como cada mes de enero desde hace casi 20 (Manolo sabrá la fecha exacta) los amigos de toda la vida nos juntamos coincidiendo con la fiesta de los Reyes Magos. Desde que muchos son honrados padres de familia la cena ya no se celebra necesariamente el 5 de enero, un día complicado para los papás, pero el espíritu es el mismo: jolgorio, desparrame y montonera. El evento es exclusivamente masculino, mujeres y novias no están invitadas, lo cual tiende desde luego a embrutecer el ambiente aunque también a que la fiesta sea más espontánea. La cosa es asegurar que nos veamos todos al menos una vez al año, contar las anécdotas de siempre y reírnos un rato.

Este año la celebración se planteaba como un reto. En vez de limitarnos a una cena y a tomar luego un par de copas decidimos consagrar todo el día a la Saturnalia. Quedar desde por la mañana en algún bar de entrañable recuerdo y luego ir peregrinando por otros locales que formaran parte de nuestra memoria sentimental para acabar tomando copas en algún tugurio. A mí el plan me parecía arriesgado. Pero fue todo un éxito y tengo que decir que fui el único que aguanté todo el recorrido: llegué el primero y me fui el último.

No es que me guste presumir de beber mucho, más bien al revés. Pero estoy muy orgulloso de estar hoy tan entero después del muy exigente recorrido. Enumero. Primero, dos cañas en el Unamuno, el bar de mi edificio y el del instituto a las 11.30 de la mañana con tres partidas al futbolín. Luego otra, con tapita de tortilla en el Ayala (la tapa naufragó, hay que decirlo todo). Dos cañas más en el Aurora, junto al Imperial, donde ya nos reunimos toda la montonera. Otro par de cañas en uno que creo que se llama Tic Tac, junto a la librería La Isla, acompañadas por abundantes tapas y un barraquito. Diez litros de cerveza entre trece en un bar en frente de Cajacanarias que está muy de moda pero no sé cómo se llama, donde además nos comimos cuatro metros de salchichas con patatas. Otra caña en el Zig Zag invitados por Don Fernando de Armas, padre de los Hermanos Infierno. Copa de Areucas-cola en la calle Pérez Galdós (empieza a anochecer). Cena a base de revuelto de huevos con patatas y tostas de jamón regadas con varias botellas de vino tinto en el callejón del Combate. Otro Areucas-cola en la calle de la Noria. Y para rematar, y cuando sólo quedábamos Hugo y yo, sendas copas de despedida y cierre en el Andén y en el Andamio, en el barrio de Salamanca. Hora aproximada de llegada a casa, las cuatro y media de la madrugada.


A la espera de que el doctor Javier Padilla suba las fotos a Facebook (ya las subió, pinchen aquí) les dejo con dos valiosos documentos. En el vídeo de arriba Hugo y Víctor entonan Corté con la piba, de El Dioni, popular personaje de Calero. Algo sobre estos dos amigos: uno es un serio padre de familia con dos hijos, el otro pretende casarse el próximo mes de julio. Les acompaña, en primer término y a media voz, Guillermo. La fiesta estaba apróximadamente en su Ecuador. El otro documento es la foto de grupo. Un pelín más calvos, un poquito más gordos algunos, decididamente más canosos que el año pasado, pero con el mismo humor. A ver qué se nos ocurre para 2010.

Fin de año en la redacción

Este año me ha tocado trabajar el 31 de diciembre. Y aunque mi horario terminaba teóricamente a las 11 de la noche decidí quedarme a tomar las uvas con mi compañera Raquel, que se pasó solita toda la noche del 31 al 1 de enero hasta que llegó el relevo a las 7.30 de la mañana. Ella trajo una estupenda cena con empanada, embutidos y salmón; yo sólo puse las uvas (soy un poco cutre); y nuestra jefe nos dejó champán. Este es el vídeo muestra cómo vivimos las campanadas.

Si les digo la verdad me hizo hasta ilusión partir el año en el periódico. Una redacción el 31 de diciembre es algo fantasmagórico porque el día 1 no sale el diario. Pero tiene también su encanto, un lugar tan bullicioso y de pronto tan vacío durante tantas horas. Espero que 2009 nos deje buen sabor de boca pero no coincido con esos que piden que se cumplan "todos nuestros deseos". Todos no, eso sería terrible. Y si no es tan buen como esperamos adoptaremos la táctica que seguimos en 2008 y apelaremos al sentido del humor. Desde luego no somos responsables de muchas cosas que nos pasan, pero sí de cómo nos las tomamos.

Feliz año.

Impunidad nocturna

Este fin de semana nos ha sobrecogido la muerte de un joven de 18 años en Madrid golpeado por tres porteros de discoteca. De momento los detenidos sólo son supuestos homicidas y tendrá que haber un juicio para aclarar sus responsabilidades. Pero todos los que hemos vivido un poco la noche -soy un crapulilla de baja intensidad y en franca decadencia- sabemos que las madrugadas de los viernes y los sábados regresa la ley del más fuerte. O sea, la de los porteros. Aunque hay tipos listos que resuelven casi cualquier problema con el diálogo, son mayoría los que aplican sus propias normas: dejan entrar caprichosamente a unos y bloquean a otros el acceso a un lugar público; cobran lo que quieren y, sobre todo, reparten leña a diestro y siniestro.

En Tenerife teníamos un compañero de instituo muy fuerte y más bien cortito al que apodábamos El Neurona, precisamente porque le faltaban unas cuantas. El tipo terminó pidiendo los DNI a la puerta de las discotecas y resolviendo las peleas en el interior. Le recuerdo como un tipo bastante bruto pero a la vez entrañable. Recuerdo -corrígeme, Manolo, igual lo idealizo- que no le gustaba mucho la violencia, aunque acababa recurriendo a ella porque no tenía cerebro suficiente para resolver las broncas de otra manera. Los individuos que veo ahora en la puerta de los garitos me dan otra impresión: parece que están esperando tener un motivo, por nimio que sea, para abrirle la cabeza a alguno.

A cualquier otra hora del día y en cualquier otro lugar tiene graves consecuencias tocarle un pelo, o incluso levantarle la voz a un ciudadano. El agredido elevará la voz, reclamará sus derechos, llamará a la policía, se querellará y escribirá un carta al periódico. Pero ante la intimidación de uno de estos mequetrefes casi todo el mundo agacha la cabeza. Y no digo que haya que devolver los golpes -sería un camino seguro de acabar, con suerte, en el hospital. Pero sí al menos denunciar la injusticia.

Es muy triste, pero lo tenemos totalmente interiorizado: el Estado de Derecho queda suspendido en bares y discotecas la madrugada de los viernes y los sábados. Y lo peor es que los habituales de esos espacios son justamente los jóvenes, que han crecido en democracia y que deberían saber que ningún gorila puede quitarle sus libertades.

PS: Sé que hay algún nuevo lector que está esperando ver imágenes de una historia mucho más alegre, la boda de Nacho e Isabel. Tendrán que esperar un par de días pero prometo que no defraudarán.

Alfrico baila

Este blog se ha convertido en los últimos tiempos en punto de encuentro de cuatro amiguetes que, eso sí, nos llevamos muy bien. Cada vez pontificamos menos sobre el sentido de la vida, el futuro del periodismo, la diferencia entre derecha e izquierda o cualquier otro tema solemne y nos fijamos más en cualquier anecdotilla que nos tenga entretenidos cinco minutos. Este post pertenece a esa categoría de historias, próxima, entrañable e intrascedente.

Quienes conozcan a mi padre encontrarán muy divertido el vídeo que he colgado hoy. En él se ve al tipo, un hombre bastante serio según opinión generalizada, bailando con más desparpajo que ritmo el día de la boda de su sobrina. El enlace de mi prima Ana ha sido un gran acontecimiento familiar, quitando los entierros el más importante desde que se casó mi tío Benito en 1981. Aunque somos todos bastante sosos, el desmadre ha sido generalizado y estas imágenes dan buena muestra de cómo por un día nos salimos todos del molde. Ridículo es el que se siente como tal y mi padre se olvidó por un día de ese sentido del pudor que normalmente tiene hiperdesarrollado.

Por eso, y sobre todo por otra cosa que él sabe, el sábado me sentí muy orgulloso de él. Quién lo verá el día que yo me case.

La marmota y la Candelaria

Me pone mi compañero Toño Fraguas (gracias) sobre una pista interesante: la relación entre el Día de la Marmota y la celebración del Día de la Candelaria, también llamado de la presentación en el templo o de la purificación de la virgen. Ambas fiestas se celebran hacia la misma fecha, 40 días después de la Navidad, plazo en el que se presentaba a los primogénitos judíos en el templo, una vez purificada la madre tras el parto, como prescribía la Ley de Moisés.

No tiene nada de particular este detalle. La fiesta cristiana sustituyó a la tradición pagana. De hecho, cae entre el solsticio de invierno y el equinocio de primavera. Pero la coincidencia va mucho más allá. El tiempo que hace el día de la Candelaria se toma en muchos lugares como referencia para pronosticar el de los meses siguientes. Vean este refrán gallego: "Si la Candelaria plora, invierno fora si no plora, ni dentro ni fora". Y en este catalán, muy parecido: "Si la Candelaria riu [ríe, hace sol], l’hivern es viu [está vivo], si plora, l’hivern es fora". Lo mismito que la marmota. Si la Candelaria plora (llora, o sea, llueve), el invierno acaba. Si no llueve, seguirá. Recordemos que si el roedor vislumbra un día nublado, el frío se va a terminar pronto; si está despejado habrá seis semanas más de pelete.

Por cierto que hablamos de marmota cuando deberíamos hablar de marmotas en plural. La más conocida es Phil, entronizada por si había dudas por la película de Bill Murray. Pero la wikipedia en inglés cuenta las predicciones de 14. Diez han pronosticado una pronta primavera; cuatro sugieren un invierno más largo. Ah, más datos para calibrar la efectividad de este método. Comentábamos que National Geographic le daba sólo el 28% de aciertos. Pues bien, un estudio canadiense realizado en 13 ciudades durante 40 años eleva el porcentaje al 37%. Otro de la autoridad meteorológica de EE UU, al 39%. Y los entusiastas seguidores de Phil, a entre el 75% y el 90%.

Un gesto por España

Celebramos hoy la Fiesta Nacional. Tranquilos, no voy a filosofar sobre la patria, la Hispanidad ni nada de eso, aunque invito a quien quiera a dejar un comentario. Simplemente es la fiesta de mi país, como dentro de quince días será el cumpleaños de mi madre. No puedo estar orgulloso ni de ser español, ni de ser hijo de Doña Concha: no tengo ningún mérito en ello. Pero sí sentirme feliz de ambas cosas y para festejar el día dejo aquí esta canción de Cecilia, emotiva pero no patriotera, que ha resistido indemne el paso de treinta y pico años. Reconozco que también me gusta Que viva España, soy folclórico sin complejos. Pero no la incluyo por respeto a Manolo Escobar, que ya no la canta porque dice que está anticuada.

[Por cierto que Curry Valenzuela ha incluido al pobre Manolo en su libro Los cien personajes que hunden España. Y su argumento para juntarlo con Josu Ternera u Otegi es precisamente que ya no canta el famoso pasodoble. Hay por ahí un blog que se llama Mi madre es idiota, de una guay que se define como "fértil, bisexual y muy simpática", se pasa todo el día fornicando e insinúa que es que hija de la tal Valenzuela. Creo que es apócrifo. Pero me encantaría que a esta señora tan sectaria le hubiera salido una hija contestona].

Ah, creo que andan buscando una letra para el himno nacional. Yo me emociono cuando lo ponen antes de los partidos de la selección. Incluso subo el volumen de la tele. Y no me importaría cantarlo. Sabina ya ha escrito una letra. Pero prefiero la propuesta de mi compañero Bruno: entonar estas preciosas estrofas de Viento del Pueblo, de Miguel Hernández, que encima cuadran de maravilla con nuestra España autonómica. No citan a los canarios y no va mucho con la música de la Marcha Real, pero ya haremos un arreglo.

Asturianos de braveza,
vascos de piedra blindada,
valencianos de alegría
y castellanos de alma,
labrados como la tierra
y airosos como las alas;
andaluces de relámpagos,
nacidos entre guitarras
y forjados en los yunques
torrenciales de las lágrimas;
extremeños de centeno,
gallegos de lluvia y calma
catalanes de firmeza,
aragoneses de casta,
murcianos de dinamita
frutalmente propagada;
leoneses, navarros, dueños
del hambre, el sudor y el hacha,
reyes de la minería,
señores de la labranza...

Minutos musicales (sábado noche en Baceno)

Esta vez no los castigo con mis aporreos de piano. El vídeo muestra cómo se lo montan en el bar del hotel de Baceno (no confundir con Viceno, también al pie de los Alpes) los sábados por la noche. Toca el acordeón el hijo del dueño. Unos cantan, otros bailan (agarrados a una asustada turista) y todos disfrutan. Incluidos los españoles, sorprendidos de esta versión tirolesa de Con un vacho de chervecha. Una alternativa sana al botellón, a la kale borroka, a la Ruta del Bacalao y a Salsa Rosa.